Ngày Em Nhảy Xuống, Anh Mới Biết Đau

Không phải tôi cúp.

Buổi tối, Lý Mai nhắn tin tới.

“Thời Dư, cậu có đó không? Có một chuyện rất kỳ lạ.”

“Nói đi.”

“Trong lúc Bùi Diễn điều tra Khương Điềm, phát hiện ra một tài khoản. Là của Khương Điềm, nhưng ở chế độ ẩn, chỉ hoạt động trên một diễn đàn rất nhỏ.”

“Diễn đàn gì?”

“Gọi là ‘Ghi chép Dị Thế Giới’. Kiểu… cộng đồng cho người thích tiểu thuyết xuyên không.”

“Ừ.”

“Khương Điềm có một tài khoản ở đó, đăng ký hơn ba năm rồi. Cô ta viết nhật ký trên đó, rất dài, rất chi tiết. Bùi Diễn chụp lại vài đoạn gửi cho mình xem.”

“Viết gì?”

Lý Mai gửi tới ba ảnh chụp màn hình.

Ảnh thứ nhất:

“Hôm nay lại đi thăm chị của ‘nguyên chủ’. Cô ta quá cố chấp, trong nguyên tác chỉ là một nhân vật công cụ để đẩy cốt truyện, bị tạt nước hủy dung xong thì đáng lẽ phải rút lui rồi. Mình đã sắp xếp cho cô ta một cái kết tốt nhất, vậy mà cô ta lại không biết điều.”

Ảnh thứ hai:

“Đôi khi mình thật sự không phân biệt nổi đây có phải là một cuốn sách không. Ánh mắt của ‘chị’ nhìn mình quá thật. Nhưng cô ta không thể là thật được, đúng không? Người trong sách sao có thể là thật.”

Ảnh thứ ba:

“Tuyến tình cảm với vị hôn phu tiến triển rất thuận lợi. Nam chính vốn dĩ là của mình, ‘nguyên chủ’ đã làm hỏng mọi thứ, mình đến thu dọn lại cũng là đúng thôi.”

Tôi xem xong những ảnh đó, đầu ngón tay lạnh ngắt.

Cô ta coi tôi là người trong sách.

Không phải đã thay đổi.

Thậm chí cũng không phải đang diễn.

Mà là từ tận gốc—cô ta chưa từng coi tôi là một con người tồn tại thật.

Trong nhận thức của cô ta, đây chỉ là một câu chuyện.

Tôi chỉ là một nhân vật không quan trọng trong câu chuyện đó.

Bốn mươi mũi khâu của tôi, vết sẹo của tôi, nỗi đau của tôi—tất cả chỉ là phông nền cho cốt truyện “nữ chính” của cô ta.

“Lý Mai.”

“Ừ?”

“Tài khoản đó của cô ta đăng ký từ khi nào?”

“Ba năm hai tháng trước.”

Ba năm hai tháng.

Khương Điềm tạt nước là ba năm một tháng trước.

Nói cách khác—tài khoản đó được lập sau sự việc tạt nước một tháng.

Tháng đó, tất cả mọi người đều nói Khương Điềm đã thay đổi.

Không phải thay đổi.

Mà là… đã đổi người.

“Thời Dư? Cậu còn đó không?”

“Còn. Lý Mai, giúp mình một việc.”

“Cậu nói đi.”

“Chụp lại toàn bộ bài viết trên tài khoản diễn đàn đó. Không được sót một bài nào.”

“Bùi Diễn, tôi cần anh giúp tôi một việc.”

Lúc anh ta bắt máy, dường như không dám tin vào số điện thoại này.

“Em chịu nghe điện thoại của anh rồi?”

“Là tôi chủ động gọi. Nghe cho kỹ, tôi chỉ nói một lần.”

Bên kia im lặng.

“Khương Điềm có một tài khoản ẩn trên diễn đàn gọi là ‘Ghi chép Dị Thế Giới’. Ba năm qua, tất cả bài viết đều ghi lại rất chi tiết—cô ta nhìn nhận tôi thế nào, nhìn nhận anh thế nào, nhìn nhận tất cả mọi người thế nào.”

“Anh biết tài khoản đó. Anh đã chụp lại—”

“Anh biết rồi?”

“Lý Mai nói cho anh. Trầm Thời Dư, những bài viết đó anh đã đọc suốt cả đêm. Trong đó, cô ta gọi em là ‘nhân vật công cụ trong nguyên tác’.”

Giọng anh ta mang theo một thứ mà tôi chưa từng nghe thấy ở anh ta trước đây.

Không phải tức giận.

Mà là… ghê tởm.

“Cô ta có một bài viết nói—‘Vai trò của nhân vật này là bị tổn thương rồi thúc đẩy sự chuyển biến tình cảm của nam chính.’ Cô ta đang nói về em.”

“Tôi đã đọc rồi. Không cần nhắc lại.”

“Trầm Thời Dư, anh—”

“Bùi Diễn, nghe tôi nói hết. Việc tôi cần anh làm rất đơn giản: đưa toàn bộ những bài viết đó cho những người làm truyền thông mà anh quen. Không dùng danh nghĩa của anh hay của tôi. Gửi ẩn danh.”

“Em muốn dư luận—”

“Tôi không muốn dư luận làm gì cả. Tôi chỉ muốn tất cả mọi người nhìn thấy—suốt ba năm qua, cái gọi là ‘việc tốt’ của cô ta xuất phát từ đâu.”

“Không phải vì áy náy, không phải vì chuộc lỗi.”

“Mà là… nhập vai.”

Anh ta im lặng rất lâu.

“Được. Anh làm.”

“Sau khi làm xong, chuyện giữa chúng ta coi như thanh toán xong.”

“Trầm Thời Dư—”

Tôi cúp máy.

Ba ngày sau.

Hot search số một.

#Nghi vấn nhật ký diễn đàn của “người xuyên không” bị lộ#

Bài đăng được một blogger có hàng triệu người theo dõi chia sẻ dưới dạng ảnh dài.

Mỗi bài nhật ký của Khương Điềm đều bị chụp lại, phóng to—những câu then chốt được khoanh đỏ.

“Nguyên chủ gây ra quá nhiều chuyện xấu, mình đến dọn dẹp giúp. Nhưng người chị đó quá khó đối phó.”

“Nam chính vốn là cấu hình nhân vật của mình, nguyên chủ làm hỏng rồi thì mình tiếp quản là đúng.”

“Hôm nay đi làm một buổi livestream từ thiện, coi như hoàn thành nhiệm vụ cốt truyện.”

“Người chị đó vẫn đang bám lấy chuyện bốn mươi mũi khâu. Trong nguyên tác, cô ta sống không qua chương ba.”

Hướng dư luận hoàn toàn đảo chiều.

“Cô ta thật sự nghĩ người khác là giả à…?”

“Đây không phải dạng rối loạn nhân cách nào đó sao?”

“Vậy là người tạt nước sôi ba năm trước, quay đầu biến thành người xây dựng hình tượng, còn người bị tạt thì suýt chết trên cầu. Đây chính là cái gọi là ‘cốt truyện’ của cô ta sao?”

“Người chị đó vẫn đang bám lấy chuyện bốn mươi mũi khâu. Trong nguyên tác, cô ta sống không qua chương ba.”

Hướng dư luận hoàn toàn đảo chiều.

“Cô ta thật sự nghĩ người khác là giả à…?”

“Đây không phải dạng rối loạn nhân cách nào đó sao?”

“Vậy là người tạt nước sôi ba năm trước, quay đầu biến thành người xây dựng hình tượng, còn người bị tạt thì suýt chết trên cầu. Đây chính là cái gọi là ‘cốt truyện’ của cô ta sao?”

Một chi tiết nhỏ cũng bị đào ra—địa điểm check-in thực chất chỉ là một homestay nghỉ dưỡng.

Ký ức của internet không hề ngắn.

Khi một lời nói dối bị lật ra, tất cả những lời nói dối khác cũng sẽ bị kéo theo.

Tối hôm đó, quỹ từ thiện của Khương Điềm bị tố cáo có dấu hiệu vi phạm.

Ngày hôm sau, vụ “quyên góp hai trăm nghìn” của cô ta bị phanh phui dòng tiền quay ngược.

Ngày thứ ba, tổ chức dạy học từng hợp tác ra thông báo—chỉ có một ngày chụp ảnh chung, chưa từng có quan hệ tình nguyện chính thức.

Tôi đang sắp xếp hàng trong kho thì anh Chu cầm điện thoại đứng bên cạnh đọc.

“Cô em gái của cô lần này coi như xong thật rồi. Cư dân mạng đào lại toàn bộ vòng bạn bè ba năm của cô ta, một nửa là thay đồ dựng cảnh chụp.”

“Tôi biết rồi.”

“Sao cô vẫn không vui?”

Tôi đẩy một thùng hàng lên kệ.

“Anh Chu, anh có từng có cảm giác này chưa—một chuyện chờ đợi rất lâu cuối cùng cũng xảy ra, nhưng lại phát hiện mình đã không còn cần nó nữa.”

“Chưa. Tôi chờ tăng lương ba năm rồi mà còn chưa tới đây này.”

Tôi bị anh ta chọc cười.

Rời khỏi thành phố đó, đây là lần đầu tiên tôi cười thành tiếng.

Buổi tối về phòng trọ, điện thoại sáng lên.

Một tin nhắn mới.

Mẹ tôi.

Không phải gọi điện, mà là WeChat.

Bà gõ ba dòng.

Tôi nhìn thấy ô chat hiện lên mấy lần “đối phương đang nhập…”—xóa rồi gõ lại.

Cuối cùng gửi tới: “Thời Dư, những thứ trên mạng nói… là thật sao?”

Ba năm.

Lần đầu tiên—bà dùng dấu hỏi, không phải dấu chấm than.

Ba năm qua, lần đầu tiên—bà hỏi tôi, chứ không phải nói cho tôi biết.

“Là thật, mẹ. Từng chuyện một đều là thật.”

“Vậy… vậy tại sao nó lại làm thế?”

“Vì trong mắt cô ta, chúng ta đều không phải là người thật.”

Rất lâu không có hồi âm.

Sau đó, bà gửi một đoạn tin nhắn thoại.

Tôi mở ra.

Không có lời nào.

Chỉ có tiếng khóc.

Đứt quãng, như đang cố kìm lại nhưng không kìm được.

Bốn mươi bảy giây.

Tôi nghe hết.

Rồi gửi lại một câu: “Mẹ, vết sẹo này kéo từ thái dương trái xuống cằm. Không phải bên phải.”

“Trầm Thời Dư, Khương Điềm bị tạm giam rồi.”

Tin nhắn WeChat của Bùi Diễn, tôi qua một ngày mới nhìn thấy.

“Tội danh gì?”

“Lừa đảo. Quỹ của cô ta có dấu hiệu quyên góp trái quy định, số tiền đã vượt ngưỡng khởi tố. Ngoài ra, vụ cố ý gây thương tích cũng được mở lại.”

“Cố ý gây thương tích?”

“Chuyện ba năm trước. Vết thương trên mặt em. Lúc đó mẹ em đã thay em rút đơn, giờ cảnh sát đã trích xuất lại biên bản và hồ sơ bệnh án.”

Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình rất lâu.

Những lời mẹ tôi nói khi thay tôi rút đơn năm đó vẫn còn nhớ rõ—

“Con đưa em gái vào tù, thì mặt con sẽ lành lại được sao?”

Truy cứu trách nhiệm—chưa bao giờ là để vết thương lành lại.

Mà là để người đã tạt nước biết—nước đó là bỏng.

“Bùi Diễn, anh báo à?”

“Dùng danh nghĩa của anh. Với tư cách nhân chứng.”

“Cuối cùng anh cũng thừa nhận mình là nhân chứng rồi.”

Anh ta không trả lời tin nhắn đó.

Năm phút sau, anh ta gửi thêm một tin khác.

“Anh có thể đến gặp em không?”

“Không thể.”

“Trầm Thời Dư—”

“Bùi Diễn, những việc anh làm là đúng. Nhưng không phải làm cho tôi. Anh nợ chính mình một lời giải thích. Ba năm trước anh đứng cách hai bước mà không làm gì, bây giờ đứng ra làm chứng—đó là chuyện của anh. Không phải của tôi.”

“Anh biết. Nhưng anh muốn gặp em.”

“Gặp rồi thì sao?”

“Anh không biết. Anh chỉ là muốn gặp em.”

Tôi không trả lời.

Chiều hôm đó, có người đứng trước cửa kho.

Không phải Bùi Diễn.

Là mẹ tôi.

Bà gầy đi rất nhiều.

Tóc bạc hơn lần trước gặp không chỉ một chút.

Trong tay cầm một túi nilon, bên trong là vài hộp sữa và hoa quả mua ở siêu thị.

Anh Chu nhìn bà rồi nhìn tôi:

“Mẹ cô à?”

“Ừ.”

“Mẹ cô đến thăm cô kìa, đi đi.”

Tôi bước tới.

Đứng trước mặt bà.

Bà nhìn gương mặt tôi.

Lần trước bà nhìn tôi như vậy là ở phòng cấp cứu.

Nhưng khi đó, ánh mắt bà dừng lại trên vết sẹo chưa tới một giây đã quay đi—

giống như không nỡ nhìn, mà cũng giống như không muốn nhìn.

Lần này, bà nhìn rất lâu.

Lâu đến mức tôi bắt đầu thấy khó chịu—bà mới lên tiếng.

“Vết sẹo này… có thể chữa lại được không?”

“Có thể. Nhưng cần nhiều lần phẫu thuật, thời gian sẽ rất dài.”

“Bao nhiêu tiền?”

“Tôi tự lo được.”

“Mẹ trả.”

“Không cần.”

“Trầm Thời Dư, rốt cuộc con muốn mẹ phải làm thế nào?”

Giọng bà đột nhiên run lên.

Tôi nghĩ bà sẽ mắng tôi—giống như trước đây, nói tôi không hiểu chuyện, nói tôi cố chấp.

Nhưng bà không.

Bà khóc.

Không phải kiểu khóc cố nén trong đoạn ghi âm trước đó—mà là đứng trước cửa kho, trước mặt người lạ, vừa lau nước mắt vừa run lên mà khóc.

“Mẹ đã xem bài đăng đó… những thứ nó viết. Nó nói con là nhân vật công cụ. Nó nói trong câu chuyện của nó, con không sống nổi qua chương ba.”

“Ừ.”

“Vậy… mẹ là gì? Nó có viết về mẹ không?”

Tôi im lặng một chút.