Ba Giây Sai Lầm

Tôi nỡ.

 

Vì tương lai đó vốn không phải của nó.

 

Là tôi dùng một triệu rưỡi và ba năm tuổi trẻ cho nó mượn.

 

Bây giờ tôi lấy lại.

 

Phản ứng của Hàn Tranh khiến tôi bất ngờ nhất.

 

Anh ta không gọi điện, không nhắn tin.

 

Trực tiếp tìm đến căn hộ tôi thuê.

 

Anh ta không biết địa chỉ, là xem hóa đơn thẻ tín dụng của tôi —— tiền đặt cọc ba tháng tiền thuê.

 

“Em còn thuê nhà mới rồi?”

 

Anh đứng trước cửa, biểu cảm phức tạp.

 

“Từ khi nào mà anh chẳng biết gì nữa?”

 

“Từ khi anh cho mẹ anh dọn vào.”

 

Anh bước vào, ngồi xuống chiếc ghế duy nhất, hai tay vò tóc.

 

“Tiểu Tụng, em có thể cho anh một cơ hội không?”

 

“Cơ hội gì?”

 

“Để anh nói với mẹ anh, bảo họ dọn đi, nhà không bán nữa, chuyện Tiểu Vũ anh sẽ xử lý.”

 

Tôi nhìn anh.

 

“Hàn Tranh, anh biết chuyện em trai anh tìm luật sư tính cách thêm tên cho Tiểu Vũ không?”

 

Anh im lặng.

 

“Anh biết.”

 

Không phải câu hỏi.

 

“Anh biết từ bao lâu?”

 

Anh nhắm mắt.

 

“Tháng trước Lỗi Lỗi có nhắc qua.”

 

Tháng trước.

 

“Vì sao anh không nói với tôi?”

 

“Anh tưởng nó chỉ nói cho vui.”

 

“Thế còn mẹ anh? Mẹ anh nói đợi tôi quen rồi, tình cảm sâu rồi thì dễ xử lý —— cũng là nói cho vui?”

 

Anh không trả lời.

 

Cây ngân hạnh ngoài cửa sổ khẽ lay trong gió.

 

“Hàn Tranh.”

 

“Ừ.”

 

“Ba năm qua, anh trả được bao nhiêu tiền nhà?”

 

“… ”

 

“Mẹ anh ở nhà tôi hai tháng, anh có từng nói một câu ‘đây là nhà của Tiểu Tụng, mẹ không thể như vậy’ không?”

 

“… ”

 

“Em trai anh mỗi tuần đến ăn cá hồi của tôi, anh có nói gì không?”

 

“… ”

 

“Chậu sen của tôi bị mẹ anh nhổ lên trồng hành, anh có biết không?”

 

Anh ngẩng đầu.

 

“Chậu sen gì?”

 

Tôi cười.

 

Anh ta thậm chí còn không biết chậu sen.

 

“Hàn Tranh, anh không phải người xấu. Anh chỉ chưa từng coi tôi là người cần được bảo vệ. Trong thứ tự của anh, cảm xúc của mẹ anh đứng thứ nhất, nhu cầu của em trai anh đứng thứ hai, sự thoải mái của bản thân anh đứng thứ ba. Còn tôi—”

 

Tôi dừng lại.

 

“Tôi đứng sau tất cả những việc anh xử lý cho mọi người.”

 

Anh không nói được gì.

 

“Nhà vẫn sẽ bán. Quan hệ nhận nuôi sẽ chấm dứt. Hai việc này không có chỗ để thương lượng.”

 

Tôi đi ra cửa mở giúp anh.

 

“Còn chuyện của chúng ta, đợi xử lý xong rồi tính.”

 

Khi anh bước ra ngoài, anh quay đầu lại một lần.

 

Mắt đỏ.

 

 

 

Nhưng tôi đóng cửa.

 

Tiếng cửa sắt khép lại rất nhẹ.

 

Khóa cài xuống.

 

Rất chắc.

 

11

 

Thủ tục sang tên thuận lợi hơn tôi tưởng.

 

Bên mua thanh toán một lần, không cần ngân hàng phê duyệt, quy trình đi rất nhanh.

 

Hôm sang tên, mẹ chồng không đến.

 

Hàn Lỗi không đến.

 

Hàn Tranh đến.

 

Anh ta ngồi trong sảnh cục quản lý nhà đất suốt một tiếng, nhìn tôi ký trang cuối cùng.

 

“Tiểu Tụng, học kỳ sau Tiểu Vũ thật sự không thể học ở trường Thực Nghiệm nữa.”

 

“Nó có thể quay về trường số 9.”

 

“Em không thấy đáng tiếc sao?”

 

“Có.”

 

Tôi đặt bút xuống.

 

“Nhưng không phải do tôi gây ra.”

 

Bên mua chuyển khoản phần còn lại vào tài khoản giám sát.

 

Trừ đi khoản vay còn lại 1,68 triệu và phí môi giới, tôi nhận về 2,39 triệu.

 

Số tiền đó nằm trong tài khoản tôi đúng ba phút, tôi chuyển ngay 700.000 cho mẹ.

 

“Mẹ, trả mẹ.”

 

Mẹ tôi ở đầu dây bên kia khóc.

 

“Tiểu Tụng, con chịu thiệt rồi.”

 

“Không. Con chỉ lấy lại vốn của mình.”

 

Việc chấm dứt quan hệ nhận nuôi phức tạp hơn bán nhà.

 

Hàn Lỗi không ký, nhất quyết không đồng ý.

 

Tôi đã đoán trước.

 

Luật sư Vương giúp tôi khởi kiện ra tòa.

 

Lý do rất đầy đủ: quan hệ nhận nuôi được thiết lập chỉ nhằm giải quyết vấn đề hộ khẩu nhập học, không có ý định nuôi dưỡng thực sự. Quyền lợi của người nhận nuôi theo luật vẫn do bên cho nuôi thực hiện (Tiểu Vũ thực tế vẫn sống với cha mẹ ruột), đồng thời bên cho nuôi có ý đồ lợi dụng quan hệ nhận nuôi để chiếm đoạt tài sản của người nhận nuôi.

 

Luật sư của Hàn Lỗi cố gắng chứng minh giữa tôi và Tiểu Vũ tồn tại “tình cảm mẹ con thực sự”.

 

Anh ta đưa ra một bài văn của Tiểu Vũ, tiêu đề là “Mẹ của em”.

 

Trong đó có một câu: mẹ em mỗi ngày đều đến đón em tan học, gắp sườn cho em ăn.

 

Tôi nhìn bài văn đó.

 

Chữ viết nguệch ngoạc.

 

Nhưng từng nét đều rất nghiêm túc.

 

Tôi nói: “Tôi đón nó hai tháng. Sáu năm trước đó, mỗi ngày đón nó là Chu Dung.”

 

Thẩm phán xem xét chứng cứ hai bên.

 

Phán quyết: chấm dứt quan hệ nhận nuôi.

 

Khi tuyên án, Hàn Lỗi ngồi im.

 

Chu Dung khóc.

 

Mẹ chồng không đến.

 

Nghe nói bà ở nhà đập vỡ một bình nước nóng.

 

Sau khi hộ khẩu của Tiểu Vũ được chuyển đi, trường Thực Nghiệm trong lần rà soát cuối kỳ đã đánh dấu “hộ khẩu đã chuyển, không được tiếp tục đăng ký”.

 

Hàn Lỗi đưa Tiểu Vũ về lại trường số 9.

 

Nghe nói Chu Dung vì chuyện này cãi nhau to với Hàn Lỗi.

 

“Nếu biết kết quả như vậy, lúc đầu đã không nên tham cái lợi này!”

 

Tôi nghe câu đó khi đang nấu mì trong căn hộ mới.

 

Là Hàn Tranh gọi điện nói.

 

Giọng anh ta mệt mỏi.

 

“Tiểu Tụng, mẹ anh muốn gặp em.”

 

“Không gặp.”

 

“Bà nói bà sai rồi.”

 

“Biết sai là được, không cần gặp tôi.”

 

“Vậy… còn chúng ta thì sao?”

 

Tôi nhìn nồi mì đang sôi.

 

Nước sôi đẩy sợi mì lên, rồi lại ép xuống.

 

“Hàn Tranh, ba năm qua anh trả được bao nhiêu tiền nhà, anh vẫn chưa trả lời tôi.”

 

Anh im lặng rất lâu.

 

“Không.”

 

“Vậy khi anh nói ‘chúng ta’, trong tài sản ‘chúng ta’ đó có bao nhiêu là của anh?”

 

Anh không nói.

 

“Anh cứ tiếp tục ở căn hộ của anh. Tôi sẽ ở căn của tôi. Còn chuyện sau này—”

 

Tôi tắt bếp.

 

“Để tôi tự yên tĩnh suy nghĩ.”

 

Tôi cúp máy.

 

Mì đã chín.

 

Tôi dùng chiếc bát sứ trắng mua từ lúc tốt nghiệp đại học, múc mì ra, thêm một quả trứng, vài giọt xì dầu, một thìa dầu ớt.

 

Ngồi bên cửa sổ ăn.

 

Lá cây ngân hạnh bắt đầu chuyển vàng.

 

Trong căn phòng 46 mét vuông không có bất kỳ âm thanh thừa nào.

 

Không có tiếng xẻng của mẹ chồng.

 

Không có tiếng ồn của Tiểu Vũ.

 

Không có tin nhắn thoại bảo tôi “nhịn một chút” của Hàn Tranh.

 

Chỉ có tiếng chim thỉnh thoảng vang lên ngoài cửa sổ.

 

Tôi nhai mì.

 

Hơi mặn.

 

Là mì mặn, không phải thứ khác.

 

Sau này chị Lâm có hỏi tôi một lần.

 

“Tô Tụng, cậu có hối hận không?”

 

“Hối hận cái gì?”

 

“Hối hận lúc đầu đồng ý nhận con nuôi.”

 

Tôi nghĩ một chút.

 

“Không hối hận. Đó là thiện ý tôi từng cho đi. Nó không nên bị lợi dụng, nhưng việc từng làm điều tốt, bản thân nó không đáng xấu hổ.”

 

“Vậy cậu hận họ không?”

 

“Không hận.”

 

Tôi đặt bát vào bồn rửa.

 

“Nhưng tôi không tha thứ.”

 

Đó là hai chuyện khác nhau.

 

Không hận, vì không đáng.

 

Không tha thứ, vì đến tận cuối cùng họ vẫn nghĩ— đồ của tôi, họ có thể lấy một cách đương nhiên.

 

Căn nhà 3,8 triệu.

 

Ba năm tiền trả góp.

 

Chậu sen tám tháng.

 

Chỉ một câu “người một nhà” là muốn lấy hết.

 

Xin lỗi.

 

Tôi không phải người một nhà.

 

Tôi là Tô Tụng.

 

Tôi chỉ là chính tôi.

 

(Hoàn)