Vị Hôn Phu Vốn Là Của Tôi

Hôm đó, tôi mặc một chiếc váy đen ôm dáng. Đơn giản, nhưng đường cắt rất gọn gàng.

 

Không đeo trang sức. Tóc vẫn buộc đuôi ngựa gọn gàng.

 

Người làm phẫu thuật không để móng tay dài, không đeo phụ kiện khoa trương — những thói quen này đã khắc vào xương.

 

Khi bước vào hội trường, tôi nhìn thấy Thẩm Ngôn Khê.

 

Cô ta ngồi ở hàng thứ ba, mặc một chiếc váy đỏ cao cấp đắt tiền, khuyên tai kim cương lấp lánh dưới ánh đèn đến chói mắt.

 

Nhìn thấy tôi, cô ta cười, giả vờ thân thiết đứng dậy chào:

 

“Thẩm Hòa! Cô cũng đến à? Lại đây, ngồi cạnh tôi đi.”

 

Cô ta cố ý nâng cao âm lượng.

 

Vài người xung quanh nhìn sang.

 

Tôi không đi tới.

 

Nhân viên ban tổ chức đã bước đến đón:

 

“Bác sĩ Thẩm, chỗ ngồi của cô ở hàng ghế VIP đầu tiên.”

 

Tay Thẩm Ngôn Khê cứng giữa không trung.

 

Hàng đầu tiên.

 

Ghế VIP.

 

Cô ta ở hàng thứ ba, còn tôi ở hàng đầu tiên.

 

Nụ cười của cô ta vỡ ra trong thoáng chốc, nhưng rất nhanh lại được vá lại. Che giấu cũng không tính là tệ:

 

“À, xem ra hôm nay Thẩm Hòa là khách mời rồi. Thất kính, thất kính.”

 

Tôi gật đầu cảm ơn nhân viên, đi thẳng tới hàng đầu.

 

Ngồi bên cạnh tôi là một vị viện sĩ tóc bạc — nhân vật cấp bậc Thái Sơn Bắc Đẩu trong lĩnh vực thần kinh ngoại, viện sĩ Trần Học Châu.

 

Vừa thấy tôi, ông đã cười:

 

“Tiểu Hòa đến rồi! Bài luận văn tôi xem rồi, rất đẹp. Lần sau ra nước ngoài dự Hội nghị Phẫu thuật Thần kinh Thế giới, đi cùng tôi.”

 

Tôi cong môi:

 

“Vâng.”

 

Đến phần trao giải.

 

Trên màn hình lớn xuất hiện tên và lý lịch của tôi.

 

Cả hội trường yên lặng ba giây.

 

Sau đó là tiếng vỗ tay.

 

Người dẫn chương trình đọc:

 

“Giải thưởng Thành tựu Y học Trẻ năm nay — Thẩm Hòa. Phó chủ nhiệm khoa thần kinh ngoại trẻ nhất Trung Quốc, người giữ kỷ lục tỷ lệ thành công cao nhất thế giới trong phẫu thuật u thân não, phản biện của The Lancet…”

 

Phía sau còn một chuỗi dài danh hiệu.

 

Tôi bước lên sân khấu, nhận cúp.

 

Đèn flash dưới sân khấu sáng rực.

 

Tôi đứng trước micro, nói một câu:

 

“Cảm ơn. Tôi là bác sĩ, chữa bệnh cứu người là bổn phận, không đáng để được khen thưởng. Người thật sự đáng được khen thưởng là những bệnh nhân đã tin tưởng tôi.”

 

Sau đó tôi bước xuống sân khấu.

 

Trong hội trường vẫn còn tiếng vỗ tay. Ánh mắt tôi vô tình lướt qua hàng thứ ba.

 

Thẩm Ngôn Khê ngồi tại chỗ, mặt trắng bệch, hai tay siết chặt tà váy.

 

Bên cạnh cô ta có thêm một người.

 

Lục Diễn Châu.

 

Không biết anh ta đến từ lúc nào.

 

Anh ta nhìn về phía sân khấu — chính xác hơn là nhìn tôi — bằng ánh mắt mà tôi chưa từng thấy trên mặt ai.

 

Đó là một kiểu phức tạp hối hận đến tận cùng.

 

Giống như đánh mất cả một mỏ vàng, mà oái oăm thay, lại là chính tay mình ném đi.

 

Tôi thu ánh mắt lại, quay về chỗ ngồi.

 

Viện sĩ Trần thấp giọng nói với tôi chuyện học thuật. Tôi chăm chú nghe, thỉnh thoảng gật đầu đáp lại.

 

Không nhìn bọn họ thêm lần nào nữa.

 

Sau khi tiệc tối kết thúc, tôi bước ra khỏi hội trường.

 

Gió đêm thổi tới, tháng ba ở Kinh Thành vẫn còn hơi lạnh.

 

Tôi kéo áo khoác lại, cúi đầu tìm điện thoại chuẩn bị gọi xe.

 

Sau lưng có tiếng bước chân.

 

Rất nhanh, càng lúc càng gần.

 

“Thẩm Hòa.”

 

Tôi không quay người.

 

Tiếng bước chân dừng lại cách sau lưng tôi một bước.

 

Giọng Lục Diễn Châu mang theo sự khàn đặc bị kìm nén:

 

“Cuộc hôn ước năm đó, là do tôi không biết sự thật. Nếu tôi biết cô mới là…”

 

“Nếu anh biết?” Tôi quay lại, nhìn vào mắt anh ta. “Vậy anh muốn thế nào?”

 

Anh ta hé miệng.

 

Tôi nói tiếp:

 

“Lục Diễn Châu, lúc anh cưới Thẩm Ngôn Khê, anh có biết cô ta không phải con ruột nhà họ Thẩm không?”

 

Ánh mắt anh ta thoáng dao động, không nói gì.

 

“Anh biết.” Tôi thay anh ta trả lời. “Anh biết kết quả giám định, biết con gái thật của nhà họ Thẩm vẫn đang ở bên ngoài, nhưng anh vẫn cưới cô ta.”

 

Gió lạnh luồn vào cổ áo, tôi không tránh.

 

“Bởi vì thứ nhà họ Lục các anh muốn không phải huyết mạch nhà họ Thẩm, mà là tài nguyên và mối liên hôn với nhà họ Thẩm. Bất kể người đó là ai, chỉ cần đội danh con gái nhà họ Thẩm, anh đều cưới.”

 

Sắc mặt anh ta trầm xuống từng chút một.

 

Tôi cười nhẹ.

 

“Vì vậy đừng nói với tôi mấy câu kiểu ‘nếu biết’. Bây giờ anh hối hận không phải vì thấy có lỗi với tôi, mà vì anh phát hiện Thẩm Ngôn Khê không thể cho anh thứ anh muốn — còn tôi thì có thể.”

 

Tôi xoay người, đi về phía chiếc taxi bên đường.

 

Trước khi kéo cửa xe, tôi quay đầu lại một lần.

 

“Anh Lục, giá trị của tôi không cần bất kỳ ai định nghĩa. Sự hối hận của anh cũng chẳng đáng tiền.”

 

Cửa xe đóng lại.

 

Chiếc xe lao vào màn đêm.

 

Trong gương chiếu hậu, anh ta đứng yên tại chỗ. Gió thổi tung vạt áo khoác dài của anh ta.

 

Không hề nhúc nhích.

 

Chương 10

 

Ngày ông cụ Lục xuất viện, ông đích thân gọi điện cho nhà họ Thẩm.

 

Không phải cảm ơn xã giao, mà là chống gậy đến tận cổng nhà họ Thẩm, cúi đầu trước mặt ông cụ Thẩm:

 

“Lão Thẩm, cháu gái ông đã cứu cái mạng này của tôi. Cuộc hôn sự năm đó là nhà họ Lục chúng tôi có lỗi với con bé. Bộ xương già này không còn mặt mũi cầu xin điều gì, chỉ mong ông chuyển lời cho Tiểu Hòa: nhà họ Lục nợ con bé một mạng.”

 

Ông cụ Thẩm đỡ lấy ông:

 

 

 

“Lão Lục, ông đừng như vậy. Con bé Tiểu Hòa rất có chủ kiến, nó không để tâm mấy chuyện này đâu.”

 

Đúng vậy.

 

Tôi không để tâm.

 

Hôm đó tôi đang ở phòng mổ Hiệp Hòa làm một ca phẫu thuật khác.

 

Một ca cắt u tuyến yên qua đường xoang bướm, không phải phẫu thuật lớn, nhưng bệnh nhân là một học sinh trung học mười bảy tuổi. Khối u tuyến yên chèn ép giao thoa thị giác khiến thị lực giảm mạnh, nếu không phẫu thuật sẽ mù.

 

Ca mổ kết thúc thuận lợi. Tôi vào phòng nghỉ nhìn thấy một đống tin nhắn chưa đọc.

 

Ông cụ Thẩm: “Tiểu Hòa, hôm nay ông cụ Lục đến nhà. Khi nào rảnh thì về ăn cơm.”

 

Anh cả: “Tiểu Hòa, thái độ bên nhà họ Lục chắc em cũng biết rồi nhỉ? Em có suy nghĩ gì không?”

 

Anh hai: “Em gái, hôm nay Cố Lâm An nhà họ Cố lại hỏi anh xin số liên lạc của em, anh không cho.”

 

Tôi đặt điện thoại xuống, xoa cổ.

 

Tình cảnh của Thẩm Ngôn Khê, tôi biết.

 

Sau khi ông cụ Lục về nhà và biết toàn bộ sự việc, ông nổi trận lôi đình, nói nhà họ Lục không thể giữ một người “mạo danh cướp hôn”.

 

Lục Diễn Châu im lặng ba ngày, cuối cùng đồng ý — ly hôn.

 

Khi tin tức truyền ra, giới thượng lưu Kinh Thành lại xôn xao một trận.

 

Ngày Thẩm Ngôn Khê bị nhà họ Lục đuổi ra tay trắng, tôi vừa hay đi ngang một cửa hàng tiện lợi gần Hiệp Hòa để mua cà phê.

 

Cô ta đứng một mình bên lề đường trước cửa hàng tiện lợi.

 

Không còn những chiếc váy đặt may tinh xảo và trang sức kim cương nữa.

 

Cô ta mặc một chiếc áo khoác màu be. Lớp trang điểm vẫn tinh tế, nhưng dưới mắt có quầng thâm rõ ràng.

 

Nhìn thấy tôi, cả người cô ta cứng lại.

 

Tôi cầm cà phê đi ra, đối mắt với cô ta hai giây.

 

Môi cô ta động đậy:

 

“Thẩm Hòa, cô hài lòng rồi chứ?”

 

Tôi nghiêng đầu:

 

“Gì cơ?”

 

“Cô cướp đi tất cả.” Giọng cô ta run lên. “Nhà họ Thẩm, nhà họ Lục, danh tiếng, địa vị… cô cướp hết rồi.”

 

Tôi nhìn vào mắt cô ta.

 

Trong đó có hận, có không cam lòng, còn có một loại… ấm ức méo mó.

 

Tôi uống một ngụm cà phê. Vị cũng được.

 

Sau đó tôi nói:

 

“Thẩm Ngôn Khê, những thứ này vốn dĩ không phải của cô. Cô lấy cuộc đời của người khác suốt hai mươi ba năm, bây giờ trả lại, không gọi là bị cướp.”

 

Viền mắt cô ta đỏ lên.

 

“Tôi lớn lên ở nhà họ Thẩm từ nhỏ, họ chính là người nhà của tôi! Dựa vào đâu mà chỉ một tờ báo cáo ADN đã phủ nhận tình cảm hai mươi ba năm—”

 

“Còn cô thì sao?” Tôi cắt lời cô ta. “Ba tháng trước, lúc cô nhận được kết quả giám định, cô đã làm gì?”

 

Cô ta im bặt.

 

Tôi nói tiếp:

 

“Cô không nói với bất kỳ ai. Cô đẩy nhanh việc gả vào nhà họ Lục. Cô muốn nhân lúc tôi chưa trở về, lấy hết mọi thứ có thể lấy. Thẩm Ngôn Khê, cô luôn miệng nói tình cảm, nhưng cô hiểu rõ hơn ai hết, thứ cô để tâm chưa bao giờ là tình cảm.”

 

Cô ta lùi lại một bước, như bị thứ gì đánh trúng.

 

Tôi ném cốc cà phê rỗng vào thùng rác bên cạnh.

 

“Cô và tôi không giống nhau.” Tôi nhìn cô ta. “Tôi chưa từng cần một cái họ để chống lưng cho mình. Cô thì cần. Vì vậy sau khi mất thân phận ‘con gái nhà họ Thẩm’, cô chẳng còn là gì cả.”

 

Tôi xoay người rời đi.

 

Không quay đầu.

 

Sau lưng không có tiếng động nào.

 

Đi được vài bước, điện thoại tôi vang lên.

 

Là cuộc gọi từ Hiệp Hòa:

 

“Bác sĩ Thẩm, lịch khám chiều của cô có thể bắt đầu rồi, đã có hai bệnh nhân đặt lịch đến.”

 

“Được, tôi đến ngay.”

 

Tôi bước nhanh hơn, băng qua ngã tư trước cửa hàng tiện lợi.

 

Ánh nắng mùa xuân chiếu xuống, ấm áp dễ chịu.

 

Ba tháng sau.

 

Tôi chính thức vào làm tại Bệnh viện Hiệp Hòa, trở thành chủ nhiệm khoa thần kinh ngoại trẻ nhất.

 

Đồng thời được mời làm giáo sư hướng dẫn nghiên cứu sinh tiến sĩ tại Trường Y, Đại học Hoa Thanh.

 

Tại Hội nghị Phẫu thuật Thần kinh Thế giới, tôi đại diện Trung Quốc phát biểu chủ đề chính. Cả hội trường đứng dậy vỗ tay.

 

Tối hôm đó trở về khách sạn, tôi mở điện thoại và thấy một tin nhắn.

 

Là Lục Diễn Châu gửi.

 

Chỉ có bốn chữ:

 

“Em ổn không?”

 

Tôi nhìn hai giây, rồi xóa tin nhắn.

 

Có những người hối hận quá muộn.

 

Muộn đến mức trả lời cũng là lãng phí thời gian.

 

Bên nhà họ Thẩm, ông cụ Thẩm chuyển một phần cổ phần trong nhà sang tên tôi.

 

Tôi không từ chối, nhưng cũng không đến công ty làm việc.

 

Tôi nói:

 

“Ông nội, con chỉ là bác sĩ. Phẫu thuật mới là việc của con. Tiền và công ty cứ để anh cả, anh hai quản là được.”

 

Ông lão đỏ mắt gật đầu:

 

“Được, nghe con. Con muốn làm gì thì làm.”

 

Tôi mua một căn hộ nhỏ gần bệnh viện ở Kinh Thành, sống một mình.

 

Mỗi sáng bảy giờ ra khỏi nhà, buổi tối khám xong bệnh nhân cuối cùng mới về.

 

Thỉnh thoảng về nhà họ Thẩm ăn một bữa, cãi nhau vài câu với hai anh trai.

 

Cuộc sống bình lặng mà đầy đủ.

 

Một đêm khuya nọ, tôi làm xong một ca cấp cứu, hai giờ sáng bước ra khỏi bệnh viện.

 

Gió cuối xuân mang theo hương hoa.

 

Tôi đứng trước cổng bệnh viện chờ taxi, bỗng nghe thấy một giọng nói.

 

“Bác sĩ Thẩm.”

 

Tôi ngẩng đầu. Một chiếc xe màu đen kín đáo dừng cách đó không xa, cửa kính hạ xuống.

 

Là Cố Lâm An.

 

Anh ta nhoài nửa người ra khỏi xe, cười ôn hòa:

 

“Hai giờ sáng rồi, sao lại một mình?”

 

“Vừa xuống ca mổ.”

 

“Lên xe đi, tôi đưa cô về.”

 

Tôi nhìn con đường vắng vẻ, lại nhìn chiếc taxi mãi chưa thấy đâu ở phía xa.

 

Rồi kéo cửa ghế phụ ra.

 

 

 

Chiếc xe chạy vững vàng vào màn đêm.

 

Cố Lâm An một tay cầm vô lăng, một tay bật sưởi ghế:

 

“Lạnh không?”

 

“Cũng được.”

 

Anh ta lấy từ ghế sau một chai nước ấm đưa tới:

 

“Uống chút nước đi. Ca phẫu thuật chín tiếng mệt lắm nhỉ?”

 

Tôi nhận chai nước, vặn nắp uống một ngụm.

 

Không hỏi anh ta vì sao biết tôi vừa làm ca mổ chín tiếng, cũng không hỏi vì sao hai giờ sáng anh ta lại ở cổng bệnh viện.

 

Có vài chuyện không cần hỏi.

 

Anh ta dựa vào ghế, nghiêng đầu nhìn tôi một cái.

 

Trong xe rất yên tĩnh, chỉ có tiếng động cơ khẽ vang.

 

Anh ta bỗng mở miệng:

 

“Thẩm Hòa, cô có biết dáng vẻ cô lúc phẫu thuật rất đẹp không?”

 

Tôi nghiêng đầu nhìn anh ta.

 

Anh ta bổ sung:

 

“Không phải kiểu đẹp nông cạn. Mà là kiểu… rất chắc chắn. Như thể cả thế giới đều nằm trong tay cô ấy.”

 

Tôi im lặng hai giây.

 

Sau đó nói:

 

“Anh chạy đến cổng bệnh viện lúc hai giờ sáng chỉ để nói câu này à?”

 

Anh ta bật cười.

 

Nụ cười đẹp, sáng, không có chút tính toán nào.

 

“Cũng không hẳn.” Giọng anh ta rất nhẹ. “Chủ yếu là muốn gặp cô.”

 

Xe dừng ổn định dưới lầu căn hộ của tôi.

 

Tôi mở cửa xe. Trước khi xuống, tôi quay đầu nhìn anh ta một cái.

 

Đường nét của anh ta dưới ánh đèn đường rất rõ.

 

Mày mắt thư thái, không có sự nặng nề đè nén như Lục Diễn Châu.

 

“Cố Lâm An.”

 

“Ừ?”

 

“Cảm ơn nước của anh.”

 

Tôi đóng cửa xe, đi vào tòa chung cư.

 

Chiếc xe phía sau dừng rất lâu rồi mới rời đi.

 

Khi bước vào thang máy, tôi cúi đầu nhìn tay mình.

 

Vẫn là đôi tay khi phẫu thuật ấy, các khớp ngón rõ ràng, không có một chút run rẩy thừa thãi.

 

Đôi tay này đã cứu mạng rất nhiều người.

 

Và sẽ tiếp tục cứu người.

 

Còn những chuyện khác — tranh chấp gia tộc, mối hôn duyên sai lệch, sự hối hận đến muộn.

 

Cuộc đời của Thẩm Hòa tôi chưa bao giờ cần dựa vào người khác để định nghĩa.

 

Tôi đã đi qua con đường khó nhất, cũng cầm con dao vững nhất.

 

Con đường tương lai vẫn còn rất dài.

 

Mà tôi —

 

Chưa bao giờ quay đầu nhìn lại.

 

— Hết —