Cố Tổng Không Cho Ly Hôn

Anh bước tới, ngồi xuống sofa, cách tôi một khoảng không xa không gần. Anh để áo vest sang một bên, cầm lấy túi hồ sơ, mở ra, rút xấp giấy bên trong.

 

Lúc xem trang đầu tiên, biểu cảm của anh không có gì thay đổi.

 

Xem trang thứ hai, ngón tay anh khựng lại một nhịp.

 

Xem xong trang thứ ba, anh đặt bản thỏa thuận xuống, ngẩng lên nhìn tôi. Ánh đèn phòng khách soi rõ ngũ quan của anh, mày kiếm, mũi cao, môi mỏng, đường nét quai hàm sắc sảo. Khách quan mà nói, Cố Diễn Chi quả thực rất đẹp trai, là kiểu người đi đến đâu cũng khiến người ta phải ngoái nhìn thêm vài lần.

 

“Cô muốn ly hôn?” Giọng anh rất đều, không nghe ra cảm xúc gì.

 

“Ừm,” tôi nói, “Ba năm đến hạn rồi, trên thỏa thuận viết rất rõ, hai bên đều có thể chọn chấm dứt quan hệ hôn nhân. Tôi chọn chấm dứt.”

 

Anh không nói gì, cứ thế nhìn tôi, ánh sáng trong mắt tối sầm lại.

 

“Cô suy nghĩ kỹ chưa?” Anh hỏi.

 

“Nghĩ rất kỹ rồi,” tôi nói, “Các điều kiện trên thỏa thuận tôi đều viết rõ, không lấy tài sản của anh, không cần nhà của anh, không đòi hỏi bất cứ thứ gì. Ba năm nay thẻ anh đưa tôi không đụng một cắc, toàn bộ nằm trong tài khoản, anh có thể kiểm tra. Tôi chỉ mang theo đồ của riêng mình.”

 

Lúc nói những lời này, giọng điệu tôi rất bình tĩnh, như đang bàn về một việc ván đã đóng thuyền.

 

Cố Diễn Chi trầm mặc rất lâu.

 

Sau đó anh nói một câu khiến tôi hoàn toàn không ngờ tới.

 

“Vội vã như thế là bên ngoài có người rồi sao, nếu tôi nói không thì sao?”

 

Tôi nhíu mày: “Không có chuyện nhường nhịn gì ở đây cả, chỉ là chúng ta cứ như thế này thì chẳng có ý nghĩa gì.”

 

“Vậy thì càng không cần phải ly hôn.”

 

Phòng khách yên tĩnh chừng ba giây.

 

Tôi chằm chằm nhìn anh, muốn tìm ra chút dấu vết đùa cợt trên mặt anh. Nhưng không có. Biểu cảm của anh rất nghiêm túc, nghiêm túc đến mức làm tôi cảm thấy hơi xa lạ.

 

“Cố Diễn Chi,” tôi nói, “Thỏa thuận tiền hôn nhân là do anh định, thân ai nấy lo cũng là anh nói, thời hạn ba năm cũng là anh đưa ra. Bây giờ ba năm đến rồi, anh lại bảo không ly hôn?”

 

“Đúng,” anh nói, “Không ly hôn.”

 

“Tại sao?”

 

Anh nhìn tôi, môi mấp máy như muốn nói gì đó, nhưng cuối cùng chỉ buông một câu: “Không tại sao cả.”

 

Tôi suýt thì bị anh chọc tức đến bật cười.

 

“Cố Diễn Chi, có phải anh thấy tôi dễ bắt nạt lắm không? Thỏa thuận là anh định, anh muốn ly thì ly, không muốn ly thì không ly?”

 

Anh không đáp lại, mà cầm lấy bản thỏa thuận ly hôn trên bàn, ngay trước mặt tôi, chậm rãi xé đi.

 

Xé làm đôi, gập lại, xé tiếp. Cứ xé cho đến khi những mẩu giấy vụn rào rào rơi xuống từ kẽ tay, rơi xuống bàn trà, rơi xuống thảm.

 

Nhìn anh làm tất cả những điều này, trong lòng tôi dâng lên một cảm xúc khó tả. Không hẳn là tức giận, mà là một thứ gì đó giống như sự hoang đường. Người đàn ông này, ba năm trước mua tôi về như một món hàng, ném cho tôi một cái thẻ và một căn nhà rồi ra ngoài ăn chơi trác táng. Ba năm qua anh ta cặp kè với những người phụ nữ khác, tôi chưa từng nói một chữ “không”, vì đó là giao ước của chúng ta. Bây giờ hết hạn, tôi muốn đi, anh ta lại không cho.

 

Dựa vào đâu chứ?

 

“Được,” tôi đứng dậy, “Anh không ly hôn chứ gì? Vậy tôi tự dọn đi. Anh cứ ở lại trong cuộc hôn nhân này một mình đi.”

 

Tôi quay người bước lên lầu, mới đi được hai bước, cổ tay đã bị người ta nắm lại từ phía sau.

 

Ngón tay anh siết rất chặt, không đến mức đau, nhưng không gỡ ra được.

 

“Thẩm Độ,” giọng anh vang lên từ phía sau tôi, trầm thấp, mang theo một âm điệu mà tôi chưa từng nghe thấy, “Chúng ta còn nửa năm nữa, cô gấp cái gì?”

 

Tôi quay đầu lại nhìn anh.

 

Anh đứng dưới chân cầu thang, tôi đứng ở bậc thứ ba, tầm mắt hai người vừa hay bằng nhau. Ánh đèn từ phía sau chiếu tới, hắt khuôn mặt anh vào bóng tối, nhưng tôi có thể nhìn thấy đôi mắt anh, đôi mắt vốn luôn lạnh nhạt, lúc này

 

 

 

lại có ánh sáng chập chờn.

 

“Nửa năm gì?” Tôi hỏi.

 

“Hợp đồng còn nửa năm nữa mới hết hạn,” anh nói, “Cô nhớ nhầm rồi. Trên thỏa thuận viết là ba năm rưỡi, không phải ba năm.”

 

Tôi sững sờ.

 

“Không thể nào, tôi nhớ rõ ràng là ba năm.”

 

“Cô quay lại xem bản gốc đi,” anh nói, “Trang ký tên, ngày tháng ghi là ba năm rưỡi.”

 

Tôi chằm chằm nhìn vào mắt anh, muốn tìm ra dấu vết nói dối. Nhưng biểu cảm của anh quá đỗi chân thật, chân thật đến mức khiến tôi hoảng hốt trong chốc lát.

 

“Cố Diễn Chi, anh đang lừa tôi.”

 

“Cô có thể đi xem bản gốc.”

 

Tôi hất tay anh ra, rảo bước lên lầu, lao vào thư phòng, mở két sắt, lật tung bản thỏa thuận tiền hôn nhân do chính tay mình cất vào. Mở đến trang cuối cùng, tìm thấy điều khoản đó.

 

Giấy trắng mực đen, viết rành rành: “Thời hạn của thỏa thuận hôn nhân này là ba năm sáu tháng, tính từ ngày hai bên ký tên. Sau khi hết hạn, hai bên có thể thương lượng quyết định tiếp tục duy trì quan hệ hôn nhân hoặc giải trừ quan hệ hôn nhân.”

 

Ba năm sáu tháng.

 

Tôi chằm chằm nhìn dòng chữ đó rất lâu, trong đầu suy nghĩ xoay chuyển với tốc độ chóng mặt. Tôi nhớ rất rõ, lúc đầu tôi nhìn thấy rõ ràng là ba năm. Nhưng giấy trắng mực đen đang rành rành ở đây, là tôi nhìn nhầm, hay là…

 

Tôi quay người lại, Cố Diễn Chi không biết đã đi theo lên từ lúc nào, đang tựa vào cửa thư phòng, hai tay đút túi quần, nhìn tôi.

 

“Tôi không lừa cô,” anh nói.

 

Tôi cất bản thỏa thuận lại vào két sắt, khóa lại, đứng lên.

 

“Chỉ còn sáu tháng, chúng ta luôn phải diễn ra chút điềm báo tình cảm rạn nứt đúng không? Vừa hay bây giờ tôi dọn đi, anh không cần lo lắng cho danh tiếng của mình, anh hoàn toàn có thể đẩy hết trách nhiệm cho tôi.”

 

“Cô không dọn đi được đâu,” anh nói, “Hệ thống an ninh của biệt thự này vừa được nâng cấp, dấu vân tay và nhận diện khuôn mặt của cô tôi đã sai người xóa rồi.”

 

Tôi nhìn anh với ánh mắt không thể tin nổi.

 

“Cố Diễn Chi, anh điên rồi à?”

 

“Có lẽ vậy,” anh nói, giọng điệu bình thản như đang nói hôm nay thời tiết thật đẹp, “Nhưng đêm nay cô chỉ có thể ở lại đây thôi.”

 

Tôi hít sâu một hơi, đè nén xúc động muốn đập phá đồ đạc xuống.

 

“Được,” tôi nói, “Nửa năm thì nửa năm. Nửa năm sau chúng ta coi như kết thúc.”

 

Anh im lặng một lát, rồi nói một câu khiến tôi lạnh sống lưng: “Chuyện của nửa năm sau, đợi nửa năm sau hãy nói.”

 

Đêm đó tôi không thể dọn đi.

 

Không phải vì hệ thống an ninh của anh ta, mà là vì tôi để quên chìa khóa xe ở công ty, ứng dụng gọi xe thì chết sống gì cũng không đăng nhập được, tôi gọi ba lần mà chẳng có xe nào nhận. Tôi không chắc là do anh ta giở trò hay chỉ thuần túy là tôi xui xẻo, nhưng tóm lại, tôi bị ép phải ở lại nhà họ Cố thêm một đêm.

 

Tôi ngủ ở phòng khách, khóa trái cửa.

 

Nửa đêm hai giờ, tôi nghe thấy tiếng bước chân ngoài cửa. Rất nhẹ, giống như có người đi lại ngoài hành lang. Tôi ngồi dậy, nhìn chằm chằm vào khe cửa vài giây, tiếng bước chân dừng lại.

 

Rồi tôi nghe thấy một tiếng thở dài rất khẽ.

 

Sáng hôm sau lúc xuống nhà, tôi phát hiện trên bàn ăn có thêm một bó hoa. Không phải kiểu hoa được gói gém tinh xảo ngoài tiệm, mà chỉ là một nắm hoa cát cánh trắng buộc hờ hững cắm trong một cái lọ thủy tinh, bên cạnh đặt một tờ giấy nhớ.

 

Trên giấy viết hai chữ: “Chào buổi sáng.”

 

Nét chữ rất đẹp, là kiểu chữ của người từng luyện thư pháp mới viết ra được.

 

Tôi cầm tờ giấy nhìn cả buổi, trong đầu nảy ra một dấu hỏi chấm to đùng. Cố Diễn Chi bắt đầu làm mấy trò này từ lúc nào vậy? Ba năm qua đến sinh nhật tôi anh ta còn không nhớ, giờ tự dưng viết giấy chào buổi sáng cho tôi?

 

“Lại chập mạch rồi à?” Tôi tự lẩm bẩm.