53.000 Tệ Và Một Cuộc Hôn Nhân Giả Tạo

Mẹ tôi muốn đến nhà dịp 1/5, chồng tôi gào lên: “Thanh Minh ở có ba ngày đã tiêu 53.000 tệ, còn dám đến nữa à?”

 

Lúc mẹ gửi tin nhắn thoại tới, tôi đang rửa bát trong bếp.

 

“Niệm Niệm, dịp 1/5 được nghỉ, mẹ muốn qua chỗ con ở hai ngày. Mẹ mang ít thịt xông khói với măng khô quê mình lên cho con, toàn món con thích ăn.”

 

Giọng mẹ tôi dè dặt, như thể đang xin phép tôi.

 

Tôi bật cười, vừa định trả lời “Vâng ạ” thì ngoài phòng khách bỗng vang lên một tiếng động lớn.

 

Đôi đũa bị ném mạnh xuống bàn, bát đĩa cũng rung lên theo.

 

Chu Chính Dương đứng bật dậy khỏi sofa, mặt sầm xuống.

 

“Lại đến nữa à?”

 

Tôi khựng lại.

 

“Thanh Minh vừa mới đến ở ba ngày, tiêu hết năm mươi ba nghìn tệ, giờ còn dám đến nữa?”

 

Giọng anh ta lớn đến mức cả tòa nhà chắc cũng nghe thấy.

 

Tôi tắt vòi nước, lau tay rồi bước ra.

 

“Năm mươi ba nghìn gì?”

 

“Cô còn giả vờ à? Bữa đón gió cô cứ nhất quyết đến khách sạn Minh Hồ, ba nghìn tám. Mẹ cô nói đau lưng, đưa bà ấy đi trị liệu, sáu nghìn. Mẹ cô thích cái vòng ngọc kia, hai mươi tư nghìn. Mua quần áo giày dép cho bà ấy hơn bảy nghìn. Cuối cùng lúc bà ấy đi, cô còn nhét cho bà ấy bao lì xì mười lăm nghìn. Năm mươi ba nghìn hai trăm tệ, tôi nhớ từng khoản một!”

 

Anh ta thật sự nhớ.

 

Chính xác đến từng trăm tệ.

 

Tôi đứng ở cửa bếp, tạp dề vẫn chưa kịp tháo.

 

“Đó là mẹ tôi.”

 

“Tôi biết đó là mẹ cô! Nhưng mỗi tháng chúng ta kiếm được bao nhiêu? Lương cô tám nghìn, tôi mười hai nghìn. Mẹ cô đến ở ba ngày đã tiêu hết hai tháng rưỡi thu nhập của hai đứa! Cái nhà này còn sống nổi nữa không?”

 

“Số tiền đó—”

 

“Đừng có nói với tôi số tiền đó!” Anh ta ngắt lời tôi. “Lâm Niệm Sơ, tôi nói cho cô biết, cái nhà này không phải máy rút tiền của mẹ cô. Bà ấy còn đến nữa thì bảo ở khách sạn, tự bỏ tiền ra!”

 

Tôi nhìn khuôn mặt đỏ bừng của anh ta, đột nhiên thấy người đàn ông trước mặt thật xa lạ.

 

Chúng tôi kết hôn ba năm.

 

Trong ba năm đó, mẹ anh ta đến ở không dưới hai mươi lần. Mỗi lần mười ngày, nửa tháng. Ăn uống, quần áo, sinh hoạt đều do tôi lo.

 

Tháng trước, chị gái anh ta là Chu Nhã hỏi chúng tôi mượn tám mươi nghìn tệ, nói để làm ăn. Anh ta thậm chí không nhíu mày.

 

Nhưng mẹ tôi đến ở ba ngày.

 

Năm mươi ba nghìn.

 

Anh ta nhớ từng khoản.

 

“Tôi không đồng ý cho bà ấy đến.” Anh ta ra tối hậu thư. “Nếu cô nhất quyết để bà ấy đến, cuộc hôn nhân này cũng không cần nữa.”

 

Điện thoại tôi vẫn sáng. Tin nhắn thoại của mẹ im lặng nằm trong khung chat.

 

Tôi không trả lời mẹ ngay.

 

Tôi tháo tạp dề, gấp gọn, đặt lên bàn bếp.

 

“Chu Chính Dương, tám mươi nghìn tệ anh đưa cho chị anh tháng trước, bao giờ chị ấy trả?”

 

Sắc mặt anh ta thay đổi.

 

“Đó là cho mượn, có giống nhau không?”

 

“Tiền tôi tiêu cho mẹ tôi cũng là cho mượn.”

 

“Cô—”

 

“Với lại,” tôi nhìn anh ta, “số tiền đó đều là tiền của tôi.”

 

“Tiền của cô? Lương cô tháng tám nghìn, cô lấy đâu ra năm mươi ba nghìn?”

 

Tôi không nói gì.

 

Anh ta như chợt nhận ra điều gì, nheo mắt lại.

 

“Có phải cô có quỹ đen không?”

 

Tôi quay người đi vào phòng ngủ.

 

Sau lưng vang lên tiếng anh ta gào: “Lâm Niệm Sơ! Đứng lại! Có phải cô giấu tiền sau lưng tôi không?”

 

Tôi đóng cửa phòng ngủ.

 

Điện thoại đổ chuông. Là mẹ gọi.

 

“Niệm Niệm? Tin nhắn thoại vừa rồi mẹ gửi, con nghe chưa? Nếu không tiện thì thôi, mẹ không đi nữa.”

 

Tôi siết điện thoại, cổ họng nghẹn lại.

 

“Mẹ, mẹ cứ đến.”

 

“Nhưng… Chính Dương nó…”

 

Cách một cánh cửa, Chu Chính Dương vẫn đang ném đồ ngoài phòng khách.

 

“Anh ta có đồng ý hay không không quan trọng.”

 

“Niệm Niệm—”

 

“Mẹ, 1/5 mẹ đến đi, con ra đón mẹ.”

 

Cúp máy, tôi mở app ngân hàng.

 

Số dư hiển thị: 47.628.317 tệ.

 

Tôi chuyển sang một tài khoản khác.

 

Giá trị cổ phần: 120 triệu tệ.

 

Chu Chính Dương tưởng tôi lương tháng tám nghìn.

 

Anh ta không biết đó chỉ là một công việc tôi tùy tiện tìm, vì sau khi kết hôn, anh ta nói phụ nữ không thể quá rảnh rỗi.

 

Anh ta không biết tôi đứng tên ba công ty.

 

Anh ta không biết tòa văn phòng ở trung tâm thành phố mà mỗi lần đi ngang anh ta đều cảm thán “ai mà ở nổi chỗ này”, có nguyên một tầng là của tôi.

 

Anh ta càng không biết mẹ tôi không phải “bà già nhà quê” như anh ta nghĩ.

 

Anh ta không biết gì cả.

 

Nhưng anh ta sắp biết rồi.

 

Sáng hôm sau, bầu không khí lạnh như đóng băng.

 

Chu Chính Dương ngồi trước bàn ăn, trước mặt là một bát cháo trắng và hai cái bánh bao. Anh ta thậm chí không nhìn tôi.

 

“Chuyện tối qua cô nghĩ kỹ chưa?”

 

Tôi bưng trứng ốp la đặt lên bàn.

 

“Nghĩ kỹ rồi. Mẹ tôi sẽ đến dịp 1/5.”

 

Anh ta đập đũa xuống bàn.

 

“Lâm Niệm Sơ, cô nghe không hiểu tiếng người à?”

 

“Anh cũng nghe không hiểu à? Tôi đã nói rồi, mẹ tôi có đến hay không không đến lượt anh quyết định.”

 

Anh ta đứng bật dậy, ghế kéo qua sàn kêu ken két chói tai.

 

“Được. Mẹ cô muốn đến cũng được, mỗi một đồng tiêu ra cô tự trả.”

 

“Từ trước đến giờ đều là tôi tự trả.”

 

“Ý gì? Cô nói vậy là ý gì?”

 

Tôi cầm túi lên, chuẩn bị đi làm.

 

“Ý trên mặt chữ.”

 

Anh ta chặn ở cửa.

 

“Gần đây cô càng lúc càng lạ. Có phải cô có người bên ngoài không?”

 

Tôi ngẩng lên nhìn anh ta.

 

Cao mét tám, đứng chắn cửa, từ trên nhìn xuống soi xét tôi.

 

Kết hôn ba năm, số lần anh ta soi xét tôi càng ngày càng nhiều.

 

“Tránh ra.”

 

“Cô nói cho rõ trước đã.”

 

“Tôi sắp muộn rồi.”

 

“Muộn thì sao? Cái công việc rách nát của cô tháng có tám nghìn—”

 

“Tránh ra.”

 

Có lẽ vì giọng tôi quá bình tĩnh, ngược lại anh ta sững một chút rồi nghiêng người nhường đường.

 

Tôi thay giày đi ra, nghe thấy giọng anh ta vọng phía sau:

 

“Mẹ tôi ngày mai cũng đến ở một tháng. Nếu cô đối xử với mẹ tôi khác với mẹ cô, thì ly hôn.”

 

Tôi bấm thang máy.

 

Một tháng.

 

Mẹ anh ta đến ở một tháng là chuyện đương nhiên.

 

Mẹ tôi đến ở ba ngày thì như trời sập.

 

Thang máy tới, tôi bước vào.

 

Điện thoại rung lên. Là tin nhắn WeChat của Chu Chính Dương.

 

“Đừng tưởng tôi không biết cô giấu quỹ đen. Tối về chúng ta tính sổ đàng hoàng.”

 

Tôi không trả lời.

 

Đến dưới tòa nhà công ty, tôi không đi vào tòa nhà mà anh ta tưởng là nơi tôi làm việc.

 

Tôi lên một chiếc xe khác.

 

Tài xế Lão Trần đã chờ mười phút.

 

“Chủ tịch Lâm, lịch hôm nay: mười giờ rưỡi sáng họp cổ đông Tập đoàn Ninh Viễn, hai giờ chiều gặp luật sư Trần, sáu giờ tối có tiệc thương hội ở khách sạn Minh Hồ.”

 

“Dời buổi gặp luật sư Trần lên một giờ.”

 

“Vâng. Nội dung vẫn là vụ mua bán sáp nhập trước đó ạ?”

 

“Không.”

 

Tôi nhìn thành phố lùi nhanh ngoài cửa sổ.

 

“Chuẩn bị giúp tôi một bản thỏa thuận ly hôn.”

 

Lão Trần nhìn tôi qua gương chiếu hậu, không hỏi gì.

 

“Vâng, Chủ tịch Lâm.”

 

Buổi họp cổ đông sáng đó kéo dài đến mười một giờ rưỡi.

 

Doanh thu quý I năm nay của Tập đoàn Ninh Viễn tăng 23% so với cùng kỳ, biên lợi nhuận ổn định trên 18%. Mười hai cổ đông có mặt không ai có ý kiến.

 

Vì cổ đông lớn nhất là tôi.

 

Sau khi tan họp, phó tổng giám đốc Tô Tình kéo tôi lại.

 

“Sắc mặt cậu không ổn lắm.”

 

 

 

Tô Tình là bạn cùng phòng đại học của tôi, cũng là người tôi tin nhất. Năm đó tôi khởi nghiệp, cô ấy bỏ công việc lương cao ở công ty nước ngoài để đến giúp tôi. Trên đời này, ngoài mẹ tôi, cô ấy là người duy nhất biết toàn bộ nội tình của tôi.

 

“Chu Chính Dương không cho mẹ tớ đến dịp 1/5.”

 

Mặt Tô Tình lập tức trầm xuống.

 

“Lại chuyện gì nữa?”

 

“Chê tốn tiền. Thanh Minh mẹ tớ đến ở ba ngày tiêu 53.000, anh ta nhớ từng khoản.”

 

“Tiền của cậu tiêu cho mẹ cậu, liên quan gì đến anh ta?”

 

“Anh ta không biết đó là tiền của tớ.”

 

Tô Tình hít sâu một hơi, lại cố nhịn.

 

Ba năm rồi. Mỗi lần nhắc đến Chu Chính Dương, cô ấy đều phải hít sâu một lần.

 

“Niệm Sơ, rốt cuộc bao giờ cậu mới nói thẳng với anh ta?”

 

“Sắp rồi.”

 

“Lần nào cậu cũng nói vậy.”

 

“Lần này là thật.”

 

Tôi đưa điện thoại cho cô ấy. Trên màn hình là tin WeChat Chu Chính Dương gửi.

 

Cô ấy đọc xong, cười lạnh.

 

“Anh ta muốn tính sổ? Được thôi, cho anh ta tính. Anh ta xứng với một sợi tóc của cậu chắc?”

 

“Tớ đã bảo luật sư Trần chuẩn bị thỏa thuận ly hôn rồi.”

 

Cuối cùng Tô Tình cũng lộ ra biểu cảm mà ba năm qua tôi chưa từng thấy.

 

Nhẹ nhõm.

 

“Cuối cùng cậu cũng nghĩ thông.”

 

“Bên mẹ tớ còn chưa biết.”

 

“Dì thương cậu như vậy, chắc chắn sẽ ủng hộ.”

 

“Mẹ tớ không biết sau khi kết hôn tớ sống thế nào.”

 

Biểu cảm của Tô Tình lại đổi.

 

“Cậu chưa từng nói gì với dì à?”

 

“Nói gì? Nói tớ cưới một người đàn ông coi thường mẹ tớ?”

 

“Vậy cậu—”

 

“Nên lần này để mẹ đến. Để mẹ tận mắt nhìn cho rõ.”

 

Tôi cầm lại điện thoại.

 

“Rồi kết thúc.”

 

Một giờ chiều, tôi gặp luật sư Trần ở văn phòng luật.

 

Trần Minh Viễn, luật sư hôn nhân gia đình giỏi nhất thành phố.

 

“Chủ tịch Lâm, tình huống của chị khá đặc biệt.” Anh ấy đẩy gọng kính. “Tài sản trước hôn nhân và sau hôn nhân phân chia rất rõ. Ba công ty đứng tên chị đều được thành lập trước hôn nhân dưới hình thức sở hữu cá nhân, thuộc tài sản riêng. Phần lợi nhuận sau hôn nhân có thể có tranh chấp, nhưng xét việc bên kia hoàn toàn không tham gia vận hành, không gian tranh chấp rất nhỏ.”

 

“Còn căn nhà?”

 

“Căn nhà hai người đang ở đăng ký tên ai?”

 

“Tên anh ta. Bố mẹ anh ta góp tiền đặt cọc ba trăm nghìn, phần vay còn lại mỗi tháng đều do tôi trả.”

 

“Có chứng từ chuyển khoản không?”

 

“Có. Mỗi tháng trừ từ thẻ lương của tôi.”

 

“Vậy căn nhà này—”

 

“Tôi không cần.”

 

Luật sư Trần ngẩng đầu nhìn tôi.

 

“Cho anh ta.” Tôi nói. “Căn nhà đó còn không đáng bằng chỗ đỗ xe nhỏ nhất trong tài sản của tôi.”

 

Luật sư Trần im lặng hai giây.

 

“Tôi hiểu. Vậy yêu cầu cốt lõi trong thỏa thuận là gì?”

 

“Sạch sẽ. Nhanh gọn.”

 

“Chị có cần chia tài sản của đối phương không?”

 

“Không cần.”

 

“Đối phương có tài sản gì?”

 

“Một căn nhà, mỗi tháng trả vay bằng quỹ nhà ở. Một chiếc xe trị giá một trăm năm mươi nghìn. Tiền gửi chưa đến tám mươi nghìn.”

 

Ngòi bút của luật sư Trần khựng lại.

 

Anh ấy không hiểu nổi vì sao một người phụ nữ có tài sản hơn trăm triệu lại cưới một người đàn ông có tiền gửi tám mươi nghìn, còn giấu suốt ba năm.

 

Nhưng anh ấy là luật sư chuyên nghiệp, không hỏi.

 

“Được, bản thỏa thuận ngày mai có bản nháp. Tôi sẽ gửi qua email cho chị.”

 

“Cảm ơn.”

 

Tôi đứng dậy định đi.

 

“Chủ tịch Lâm,” luật sư Trần gọi tôi lại, “có một vấn đề cần xác nhận. Hai người có con không?”

 

“Không.”

 

“Vậy càng đơn giản.”

 

Ra khỏi văn phòng luật, điện thoại tôi reo.

 

Là mẹ của Chu Chính Dương gọi.

 

“Niệm Sơ à, Chính Dương nói với mẹ rồi. Ngày mai mẹ qua ở một thời gian. Con dọn phòng phụ ra, thay chăn mới nhé. Lưng mẹ không tốt, con mua thêm cái nệm cao su non đi.”

 

“Vâng, mẹ.”

 

“À, nấu ăn thanh đạm một chút. Lần trước món thịt kho hơi mặn.”

 

“Vâng.”