1000 Vạn Tệ Và Một Phiếu Phản Công

“Và cái này nữa.” Tôi nhấn điều khiển. Trong hội trường vang lên một đoạn ghi âm. Chính là giọng của Chu Chính: “Nhà là tiền của bố tôi, đứng tên tôi. Cô ta chỉ là một bà nội trợ, lấy đâu ra tiền mua nhà?”

 

Đó là đoạn anh ta trò chuyện với chị Lưu. Chị Lưu biến sắc, vô thức rụt cổ lại. Ghi âm vẫn tiếp tục: “Đừng nhìn cô ta nói trong nhóm, cô ta chẳng hiểu cái gì đâu. Tôi nói với anh Tiền rồi, cứ kệ cô ta đi.”

 

Chu Chính bật dậy: “Tắt đi! Tắt ngay!”

 

Tôi nhìn anh ta: “10 triệu 180 nghìn tệ, tôi kiếm từng đồng một. Tôi bán hai căn nhà đền bù, cộng với tiền tiết kiệm để mua căn nhà này. Anh lại nói với người ta là tiền của bố anh?”

 

Anh ta im lặng.

 

“Khi anh lấy sổ đỏ của tôi đi thế chấp cho em trai, anh có từng nghĩ cái tên trên đó là của ai không?”

 

Anh ta há miệng: “An Ninh, chúng ta về nhà nói chuyện…”

 

“Về nhà nói?” Tôi cười. “Anh bỏ phiếu ‘Đồng ý trục xuất’ trong nhóm cư dân trước mặt bao nhiêu người. Nhà vợ bỏ ra 10 triệu mua, mà anh bỏ phiếu trục xuất vợ mình. Anh nghĩ chuyện này thích hợp để ‘về nhà nói’ sao?”

 

Anh ta ngồi phịch xuống, không thốt nên lời.

 

Tôi quay sang Tiền Chí Cường: “Chủ nhiệm Tiền, vì ông nói sổ sách ‘công khai minh bạch, hoan nghênh giám sát’ —” Tôi nhấn sang trang tiếp theo.

 

Màn hình hiện ra một bảng biểu: “Chi tiết chi tiêu quỹ bảo trì Ban quản trị Vịnh Phỉ Thúy ba năm gần đây. Tổng chi: 2,17 triệu tệ.”

 

Trang tiếp: “Các hạng mục sửa chữa thực tế: 890 nghìn tệ.”

 

Trang tiếp: “Số tiền chênh lệch 1,28 triệu tệ đã đi đâu?”

 

Mặt Tiền Chí Cường xám xịt.

 

“Trong đó 420 nghìn tệ chảy vào công ty ‘Trang trí Chí Viễn’.”

 

Trang tiếp: “Đại diện pháp luật của ‘Trang trí Chí Viễn’ là vợ ông, bà Vương Thu Bình.”

 

Cả hội trường bùng nổ.

 

“Tiền Chí Cường, ông biển thủ quỹ bảo trì của chúng tôi?!”

 

“1,28 triệu tệ?!”

 

“Hèn gì lần nào bỏ phiếu cũng không cho xem sổ sách!”

 

Tiền Chí Cường đứng dậy: “Đây là vu khống… số liệu này không chính xác…”

 

“Chính xác hay không, Cục Xây dựng sẽ trả lời ông.” Tôi giơ tờ giấy cuối cùng lên. “Đây là biên nhận đơn tố cáo tôi gửi Cục Xây dựng ba ngày trước. Họ đã thụ lý rồi.”

 

Tiền Chí Cường ngồi sụp xuống, miệng mấp máy nhưng không phát ra tiếng.

 

Tôi tắt máy chiếu, bước ra giữa hội trường, nhìn mọi người:

 

“Vừa rồi các vị bỏ phiếu, 168 người đồng ý ‘trục xuất khách thuê’. Trong đó có một người nhận 180 nghìn tệ tiền hối lộ từ Ban quản trị.” Tôi nhìn Chu Chính. “Có một người ăn cắp sổ đỏ của vợ để đi thế chấp.” Tôi nhìn Tiền Chí Cường. “Và có một người nuốt 1,28 triệu tệ quỹ bảo trì.”

 

“Vị ‘khách thuê’ mà các vị muốn trục xuất lại là người duy nhất trong khu này mua nhà trả thẳng. Còn vị chủ nhiệm Ban quản trị mà các vị chọn lại đang ăn cắp tiền của các vị.”

 

“Bây giờ, các vị còn muốn bỏ phiếu không?”

 

Không một ai trả lời.

 

10.

 

Đại hội cư dân không thể tiếp tục. Không phải tôi không cho, mà là không thể tiếp tục được nữa.

 

Tối hôm đó, nhóm cư dân nổ tung. Tiền Chí Cường bị yêu cầu từ chức. Mọi người bắt đầu thống kê lại xem quỹ bảo trì bị biển thủ bao nhiêu. Có người @ Chu Chính trong nhóm hỏi về khoản 180 nghìn tệ kia. Chu Chính không trả lời. Sau buổi họp, anh ta đã bỏ đi đến nhà em trai.

 

Ngày hôm sau, Triệu Lộ gửi đơn luật sư đến tay anh ta. Hai bản.

 

Bản thứ nhất: Giả mạo thư ủy quyền, nghi ngờ tội làm giả giấy tờ công, đã báo án công an.

 

Bản thứ hai: Thỏa thuận ly hôn. Nhà thuộc về tôi, chỗ đậu xe thuộc về tôi, con gái thuộc về tôi. Anh ta ra đi với bàn tay trắng.

 

Chu Chính gọi điện cho tôi: “An Ninh, chúng ta nói chuyện đi.”

 

“Trong đơn luật sư ghi hết rồi, anh cứ đọc kỹ là được.”

 

“Em không thể làm thế này được.”

 

“Làm thế nào?”

 

“Em làm thế trước mặt bao nhiêu người… sau này anh biết mặt mũi nào mà ở lại khu này?”

 

 

 

Nghe câu đó, tôi sững lại rồi bật cười. “Anh biết mặt mũi nào mà ở lại khu này?”

 

Đó là điều anh ta quan tâm. Không phải “Anh sai rồi”, không phải “Anh xin lỗi”, mà là “mặt mũi của anh”.

 

Sống ba năm, bị gọi là “khách thuê” suốt ba năm. Bị anh ta dập tắt bằng câu “Đừng làm loạn nữa” suốt ba năm. Thứ anh ta lo lắng lại là cái sĩ diện của chính mình.

 

“Chu Chính.”

 

“Ừ?”

 

“Anh chẳng bảo tiền là do bố anh chi sao?”

 

“…”

 

“Vậy anh bảo bố anh đến ký bản thỏa thuận ly hôn này đi.”

 

Tôi cúp máy. Một ngày sau, Triệu Lộ báo công an đã lập án vụ giả mạo ủy quyền. Khoản vay của Chu Lỗi cũng gặp rắc rối, ngân hàng đã đóng băng các tài khoản liên quan. Lại một ngày sau, đoàn điều tra của Cục Xây dựng vào cuộc tại Vịnh Phỉ Thúy. Tiền Chí Cường bị đình chỉ công tác, công ty “Trang trí Chí Viễn” của vợ ông ta bị điều tra.

 

Một tuần sau, scandal của Tiền Chí Cường lan khắp khu nhà. Vị chủ nhiệm từng một lời nói ra mọi người đều nghe theo, giờ đây thậm chí đã rời nhóm chat. Khi vợ ông ta đến dọn đồ, không một ai chào một câu. Lý Quốc Đống nhắn một tin vào nhóm: “@Thẩm An Ninh, cô Thẩm, chuyện trước đây là tôi sai, xin lỗi cô.”

 

Tôi liếc nhìn, không trả lời.

 

Chu Chính ký đơn ly hôn. Anh ta chẳng còn gì để thương lượng. Nếu vụ giả mạo ủy quyền đi đến cùng, anh ta sẽ thê thảm hơn nhiều. Ngày ký tên, anh ta ngồi đối diện tôi, gầy đi một vòng.

 

“An Ninh, có phải em… đã chuẩn bị từ lâu rồi không?”

 

Tôi nhìn anh ta: “Từ cái đêm anh nhấn ‘Đồng ý’ trong nhóm cư dân, em đã bắt đầu chuẩn bị rồi.”

 

Anh ta cúi đầu: “Em không thể… nói năng nhẹ nhàng một chút sao?”

 

“Nhẹ nhàng?” Tôi cười. “Em đã nhẹ nhàng suốt ba năm qua. Và câu trả lời của anh luôn là ‘Đừng làm loạn nữa’.”

 

Anh ta không nói gì thêm. Ký tên, ra cửa, rời đi.

 

11.

 

Sau khi hoàn tất thủ tục ly hôn, tôi làm hai việc.

 

Thứ nhất, trang trí lại căn 1801. Không sửa lớn, chỉ thay giấy dán tường, thay sofa, thay rèm cửa. Xóa sạch mọi dấu vết của Chu Chính.

 

Thứ hai, nhắn một tin vào nhóm cư dân: “Chào các hàng xóm, tôi là Thẩm An Ninh, chủ hộ căn 1801. Sau này những việc của khu nhà, tôi sẽ tích cực tham gia. Có vấn đề gì mọi người cứ trao đổi trong nhóm nhé. Cảm ơn mọi người.”

 

Phía dưới là một hàng “Chào mừng”, “Chào chị Thẩm”, “Ủng hộ chị Thẩm”.

 

Tôi nhìn những phản hồi đó, không cảm thấy gì cả. Ba năm trước khi tôi dọn đến, không một ai nói “Chào mừng”. Bây giờ họ nói, vì họ biết tôi có tiền.

 

Con người là vậy. Tôi không phẫn nộ, cũng không thất vọng. Tôi chỉ đơn giản là đã thấu hiểu.

 

Khi Triệu Lộ đến nhà ăn cơm, chị hỏi: “Em có hối hận không?”

 

“Hối hận gì chị?”

 

“Vụ mua nhà đứng tên một mình em mà không nói cho Chu Chính.”

 

“Em có nói.”

 

“Hả?”

 

“Ngày ký hợp đồng, anh ta biết hết.”

 

“Vậy tại sao anh ta lại nói với người khác là tiền của bố anh ta?”

 

Tôi gắp một miếng thịt kho: “Vì một người đàn ông không thể chấp nhận việc mình sống trong căn nhà do vợ mua.”

 

Triệu Lộ im lặng một lúc: “Vậy bây giờ em thế nào?”

 

“Bây giờ?” Tôi nhìn quanh phòng khách. Sofa mới, rèm mới, tranh vẽ của Nữu Nữu treo trên tường. “Bây giờ căn nhà này, cuối cùng cũng thực sự là của em.”

 

12.

 

Nửa năm sau.

 

Nữu Nữu kết bạn mới ở trường mầm non. Hôm đó tôi đi đón con, con dắt tay một bé gái.

 

“Mẹ ơi, đây là bạn Đóa Đóa. Bạn ấy bảo nhà mình to lắm ạ.”

 

Tôi mỉm cười: “Chào Đóa Đóa, hôm nào con đến nhà cô chơi nhé.”

 

Mẹ của Đóa Đóa đứng cạnh mỉm cười với tôi: “Chào chị, tôi là mẹ Đóa Đóa, chúng tôi cũng ở Vịnh Phỉ Thúy.”

 

“Chị ở tòa mấy?”

 

“Tòa 2, vừa chuyển đến tháng trước.”

 

“Chào mừng, chào mừng chị.”

 

Tôi dắt tay Nữu Nữu đi về phía xe. Điện thoại rung lên. Trong nhóm cư dân, chủ nhiệm Ban quản trị mới hỏi: “Về việc cải tạo trạm sạc khu B, mọi người có ý kiến gì không?”

 

 

 

Tôi gõ một dòng: “Tôi đề nghị nên đối chiếu báo giá từ ba nhà cung cấp, phương án lần trước hơi cao. Tôi từng kinh doanh vật liệu xây dựng nên có thể hỗ trợ xem xét.”

 

Nhấn gửi. Ba giây sau, nhóm bắt đầu phản hồi:

 

“Chị Thẩm nói đúng đấy.”

 

“Ủng hộ chị Thẩm.”

 

“Chị Thẩm chuyên nghiệp quá.”

 

Tôi cất điện thoại vào túi. Nữu Nữu ngẩng đầu nhìn tôi:

 

“Mẹ ơi, mẹ đang cười.”

 

“Thế à?”

 

“Vâng. Mẹ trông rất hạnh phúc.”

 

Tôi cúi xuống, xoa đầu con.

 

“Vì bây giờ mẹ nói, có người lắng nghe rồi con ạ.”

 

HẾT