1000 Vạn Tệ Và Một Phiếu Phản Công

Sau khi tôi gửi, nhóm im lặng khoảng ba mươi giây. Sau đó, Tiền Chí Cường trả lời: “Vị hàng xóm này, việc cải tạo hầm Ban quản trị đã họp xong rồi. Việc bỏ phiếu chỉ dành cho chính chủ hộ tham gia thôi nhé.”

 

Tôi đáp: “Tôi là chủ hộ căn 1801.”

 

Tiền Chí Cường: “Chủ hộ 1801 là anh Chu Chính đúng không?”

 

Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình. Rồi một người khác nhảy vào, chính là bố của Đại Tráng – Lý Quốc Đống.

 

“Hahaha chủ nhiệm Tiền ơi, vợ anh Chu Chính cũng muốn tham gia quản lý khu nhà rồi kìa.” Kèm theo đó là mấy biểu tượng cười nhạo.

 

Có người đáp: “Khách thuê giờ cũng được bỏ phiếu cơ à?”

 

Người khác nói: “Thời nay tiêu chuẩn thấp thật đấy.”

 

Tay tôi run lên. Không phải vì sợ, mà vì tức giận. Khi tôi định gõ chữ thì tin nhắn của Chu Chính đến. Nhắn riêng.

 

“Em lại nói gì trong nhóm rồi?”

 

“Em hỏi về giá cải tạo hầm.”

 

“Em có thể đừng thích ra gió trong nhóm được không?”

 

“Em hỏi một câu mà gọi là ra gió?”

 

“Em không hiểu thì đừng nói. Việc của chủ nhiệm Tiền cứ để anh xử lý.”

 

“Anh xử lý? Anh xử lý ba tháng nay rồi mà họ vẫn tưởng em là khách thuê đấy thôi!”

 

Anh ta không trả lời. Năm phút sau, trong nhóm cư dân xuất hiện một tin nhắn:

 

Chu Chính: “Chào chủ nhiệm Tiền, về việc hầm gửi xe tôi không có ý kiến, ủng hộ quyết định của Ban quản trị. Vợ tôi không nắm rõ tình hình, tôi đã nói với cô ấy rồi.”

 

Tôi đọc từng chữ một. “Không nắm rõ tình hình”, “Tôi đã nói với cô ấy rồi”.

 

Trước mặt tất cả mọi người, anh ta đã dìm tôi xuống. Không phải để bảo vệ tôi, mà là để hùa theo họ.

 

Tối đó tôi không cãi nhau với anh ta. Tôi làm một việc: gọi điện cho bạn thân là luật sư Triệu Lộ.

 

“Chị Lộ, giúp em kiểm tra một thứ.”

 

“Chuyện gì?”

 

“Hồ sơ sử dụng quỹ bảo trì của Ban quản trị khu Vịnh Phỉ Thúy trong ba năm gần đây.”

 

Triệu Lộ im lặng hai giây: “Có chuyện gì vậy?”

 

“Em chưa chắc chắn, nhưng cái báo giá kia quá sai.”

 

“Được, chị giúp em.”

 

Cúp máy, tôi ngồi trong thư phòng, lấy hợp đồng mua nhà từ két sắt ra. 10 triệu tệ, thanh toán toàn bộ, người mua là Thẩm An Ninh. Tôi nhìn thật lâu rồi cất trở lại.

 

Vẫn chưa đến lúc.

 

4.

 

Tiền Chí Cường khởi xướng một cuộc bỏ phiếu mới. Tiêu đề là: “Đề xuất về việc chuẩn hóa quản lý cư trú trong khu dân cư (Dự thảo)”.

 

Tôi nhấn vào xem. Nội dung cốt lõi là: Đăng ký quản lý đối với những hộ không phải chính chủ cư trú, hạn chế họ sử dụng một số tiện ích công cộng (như câu lạc bộ, bể bơi, phòng gym) và tước quyền phát biểu trong nhóm cư dân.

 

Nói trắng ra, chính là “trục xuất khách thuê”.

 

Lựa chọn chỉ có hai: Đồng ý hoặc Không đồng ý.

 

Tôi xem kết quả. Tính đến 8 giờ tối hôm đó, 168 người nhấn “Đồng ý”, 12 người “Không đồng ý” và 2 người chưa bầu.

 

Tôi kéo xuống danh sách những người đồng ý. Người thứ 47: Chu Chính.

 

Tôi quay đầu lại. Anh ta đang ngồi ngay cạnh tôi trên sofa, vắt chân xem tivi.

 

“Anh bỏ phiếu đồng ý?”

 

Anh ta thậm chí không buồn ngẩng đầu: “Ừ.”

 

“Anh có biết dự thảo này nghĩa là gì không?”

 

“Biết chứ, chuẩn hóa quản lý thôi.”

 

“Chuẩn hóa quản lý? Hạn chế người không phải chủ hộ sử dụng tiện ích, tước quyền phát biểu. Anh nghĩ họ đang nói ai?”

 

Cuối cùng anh ta cũng ngẩng lên nhìn tôi: “Nói khách thuê.”

 

“Họ đều tưởng em là khách thuê!”

 

“Đó là việc của họ.”

 

“Nhưng anh đã bỏ phiếu đồng ý!”

 

“Anh bỏ phiếu cho việc quản lý chuẩn hóa, chứ không phải nhắm vào em.”

 

Tôi cười: “Anh bỏ phiếu cho một phương án ‘trục xuất vợ mình’ mà anh dám bảo không nhắm vào em?”

 

Anh ta cau mày: “Em có thể đừng chuyện gì cũng kéo vào bản thân mình được không?”

 

Tôi nhìn anh ta, anh ta nhìn tôi. Rồi anh ta quay mặt về phía tivi: “Thôi, đừng làm loạn nữa.”

 

Lại là “Đừng làm loạn nữa”.

 

 

 

Tôi không nói gì thêm. Nhưng từ đêm đó, tôi nhận ra một điều: Trong ngôi nhà này, tôi không chỉ không có đồng minh, mà tôi còn có một kẻ thù. Kẻ đó đang ngồi ngay cạnh tôi.

 

5.

 

Một tuần sau, Triệu Lộ gọi điện cho tôi.

 

“An Ninh, chuyện quỹ bảo trì chị tra ra rồi. Nhưng trước tiên nói chuyện này đã.”

 

“Chuyện gì chị?”

 

“Chồng em nói với người trong khu là nhà do bố anh ta trả tiền đặt cọc.”

 

Tôi cầm điện thoại, im lặng.

 

“Em nghe thấy không?”

 

“Em nghe rồi. Anh ta nói với ai?”

 

“Chị Lưu căn 1802. Chị có một người bạn quen bà ấy. Bà ấy nói Chu Chính đích thân khẳng định: ‘Nhà là tiền của bố tôi, đứng tên tôi’.”

 

Tôi tựa lưng vào ghế. 10 triệu tệ. Tôi chắt chiu từng đồng, bán hai căn nhà đền bù, cộng với tiền tiết kiệm của chính mình. Thanh toán toàn bộ. Tên người mua là Thẩm An Ninh. Vậy mà anh ta dám nói là tiền của bố anh ta, đứng tên anh ta.

 

“An Ninh? Em ổn chứ?”

 

Tôi không thể thốt ra chữ “ổn”. “Còn chuyện quỹ bảo trì thì sao chị?”

 

Triệu Lộ khựng lại: “Có vấn đề. Ba năm gần đây, Ban quản trị lấy danh nghĩa ‘quỹ bảo trì’ để chi 2,17 triệu tệ. Nhưng các hạng mục sửa chữa thực tế có thể kiểm tra được chỉ tổng cộng chưa đầy 900 nghìn tệ.”

 

“Hụt mất 1,27 triệu tệ?”

 

“Đúng. Tiền Chí Cường là người ký phê duyệt.”

 

Tôi nhắm mắt lại. 1,27 triệu tệ. Ông ta dùng tiền của cư dân để bỏ túi riêng, rồi đứng trong nhóm chat dạy bảo tôi rằng “khách thuê không có quyền phát biểu”.

 

“Chị Lộ, giúp em tra thêm một việc.”

 

“Nói đi.”

 

“Tiền Chí Cường và chồng em có quan hệ gì.”

 

Tối đó về nhà, vẻ mặt tôi vẫn như bình thường. Nấu cơm, ăn cơm, dọn dẹp, kể chuyện cho Nữu Nữu nghe rồi dỗ con ngủ. Chu Chính vẫn ngồi trên sofa xem tivi như mọi khi. Anh ta không biết tôi đã biết những gì. Anh ta tưởng tôi vẫn là người đàn bà có thể bị dập tắt bằng câu “Đừng làm loạn nữa”.

 

Tôi nhìn nghiêng khuôn mặt anh ta, lòng bình thản lạ kỳ, vì tôi đang nghĩ về một thứ khác: Sổ đỏ.

 

Lần cuối tôi thấy sổ đỏ là ba tháng trước trong két sắt phòng ngủ. Lúc đó tôi lấy hợp đồng mua nhà nên tiện nhìn qua một cái. Nhưng bây giờ…

 

Đợi Chu Chính ngủ say, tôi mở két sắt. Hợp đồng mua nhà vẫn còn, nhưng sổ đỏ đã biến mất.

 

6.

 

Sáng hôm sau, tôi đến Trung tâm Đăng ký Bất động sản.

 

“Chào chị, tôi muốn kiểm tra tình trạng thế chấp của bất động sản đứng tên tôi.”

 

Nhân viên xem chứng minh thư của tôi, thao tác trên máy tính rồi nói: “Cô Thẩm An Ninh, bất động sản tại căn 1801, đơn nguyên 2, tòa 1, khu Vịnh Phỉ Thúy hiện đang trong tình trạng thế chấp.”

 

Tai tôi như ù đi: “Thế chấp từ khi nào?”

 

“Hai tháng trước.”

 

“Thế chấp cho ai?”

 

“Chi nhánh Ngân hàng XX Cúy Uyển. Người vay là… Chu Lỗi.”

 

Chu Lỗi. Em trai của Chu Chính.

 

“Nhà của tôi bị đem đi làm bảo lãnh vay vốn cho người khác?”

 

“Đúng vậy, có một bản thư ủy quyền, người ủy quyền là cô.”

 

“Tôi chưa bao giờ ký bất kỳ thư ủy quyền nào cả!”

 

Nhân viên nhìn tôi: “Chuyện này… có lẽ cô cần tư vấn luật sư.”

 

Tôi đứng trước quầy, trong đầu chỉ có một ý nghĩ duy nhất: Nhà của tôi. 10 triệu tệ. Tên của một mình tôi. Anh ta lấy trộm sổ đỏ, giả mạo chữ ký ủy quyền của tôi để bảo lãnh khoản vay cho em trai mình.

 

Anh ta không dám nói với thiên hạ nhà này là tôi mua, nhưng anh ta dám đem nhà tôi đi thế chấp.

 

Tôi bước ra khỏi trung tâm đăng ký. Đứng dưới nắng, tôi không khóc, không hít sâu, cũng không cố gắng “bình tĩnh lại”. Tôi gọi cho Triệu Lộ.

 

“Chị Lộ.”

 

“Ừ?”

 

“Giúp em làm ba việc.”

 

“Nói đi.”

 

“Thứ nhất, thu thập tất cả tài liệu về việc Chu Chính giả mạo thư ủy quyền để chuẩn bị khởi kiện.”

 

“Được.”

 

“Thứ hai, việc Tiền Chí Cường biển thủ quỹ bảo trì, hãy tổng hợp thành đơn tố cáo gửi lên Cục Xây dựng.”

 

“Được.”

 

“Thứ ba, tháng sau khu Vịnh Phỉ Thúy có đại hội cư dân đúng không?”